no olvidar

el sábado anterior, hace 9 días, conocí a un poeta. uno de provincia. un señor que parece bueno y como atrapado en el marasmo de esta cosa fría hecha de concreto y de ojos con pupilas indiferentes. recitó para nos, para mí, palabras sobre el padre, sobre el primo de las serenatas, sobre el río del que bebe su pueblo en la montaña... y me conmovió hasta que me nublaron los ojos y me dolió la sonrisa. me dejó su teléfono. no lo he llamado, no sé si lo llame.
no olvidar que él existe. no olvidar, no olvidar.