cuando me dejas

ayer temí que no estuvieras. pero estabas. almorzamos y nos tocó aguacero. y luego juntos en la tarde, cada uno con sus cosas. en la noche unas cervezas, regresar despacio, comer juntos, mostrarte el libro de Tim Burton, ver von Trier. yo me quedé dormido, quería dormir. no quería de nuevo el dolor. me desperté cuando al final de la película escuché tu llanto. muy triste vos (esa tristeza dichosa que ocurre y nos colma) y yo medio dormido, algo hablamos de la prostitución, de la debilidad, antes de quedarnos dormidos. y acabás de irte. y me quedo solo. pensando en tu sonrisa, sintiendo tu olor a sándalo. creo a veces que no sabía qué tan solo podía estar hasta cuando, después de estar tan juntos, me dejas.