Svankmajer in words

In the cellar

Something coarse, cracked

Falling

Crumbling away

Something cold, metallic

Somewhat greasy

Something smooth, round

Opposing soft resistance

Something rough

Nothing

Something rough

Nothing, something rough

Nothing, something rough

Nothing

Etc.

Something notoriously rough

Something slippery, metallic

Slippery

Something crumbly, broken, hard

Something powdery

Something crumbly, broken, heavy

Something broken, hard, powdery

Something soft, supple

Cold

Something soft, sticky

Something shriveled

Something sharp

Vulnerable

(Jan Svankmajer, 1978)

from me to you

I just chatted some minutes ago with Hotta... that baby, his, I must recognize, made me happy...

From the very first time I saw Alex, may I say it? I fell in love with him, because I felt he was part of you. (I remember the spot where I met him, his sunshine smile...) I can't imagine you without him. And as much as I love you, Pascale, I love you both.

Let's enjoy the fire burning.

May I be, flesh or spirit, with you when you become, before God or whatever stands for Him, One.


Pd. I'll try to look grown-up and all in my interview... let's hope a grin while thinking about you doesn't betray me...

I

LOVE

you

my heart in pieces around the world

mientras escribo aún chateo con hotta, mi compañero de apartamento en Brighton, en esos años en que la felicidad ocurrió y... pasó. ahora está en Kamakura, en Japón, recién casado, esperando Yukie un bebé para noviembre... la felicidad que no he podido sentir con otros nacimientos recientes la siento por ese chiquito que llegará a las manos felices de mi amigo.
en China, en Beijing está Shixian... una de las mujeres más hermosas que he conocido jamás, también mi flatmate... capaz de leerme ese corazón oculto que tengo... budista, que sonríe a los bebés...
y en París Pascale, a quién amo más que a mi propia piel.
mi corazón repartido en pedazos por este planeta azul.
Shixian, Hotta, Pascale, que los amo tanto, al otro lado de los óceanos, terco en el recuerdo, de esa felicidad que ya no podrá ser y será otra cuando nos volvamos a encontrar...

del O Evangelho

"... con frecuencia, entre las idas y venidas, se cruzaba con María de Magdala, cambiaban la misma mirada, pero no hablaban, hasta que la madre de Jesús hizo a la otra una señal para acercarse a un rincón del patio y le dijo sin más preámbulo, Cuida a mi hijo, que un ángel me dijo que le esperan grandes trabajos, y yo no puedo hacer nada por él, Lo cuidaré, lo defendería con mi vida si ella mereciera tanto, Cómo te llamas, Soy María de Magdala y fui prostituta hasta conocer a tu hijo. María se quedó callada, en su mente se ordenaban, uno a uno, ciertos hechos del pasado (...) y sabiéndolo ahora todo, dijo, Yo te bendigo, María de Magdala, por el bien que a mi hijo Jesús has hecho, hoy y para siempre te bendigo. María de Magdala se acercó para besarle el hombro, en señal de respeto, pero la otra María abrió sus brazos, la abrazó y abrazadas permanecieron las dos, en silencio, hasta que se separaron y volvieron al trabajo, que no podía esperar."
(en El Evangelio Según Jesucristo, de Saramago)

el himno nacional

hace muchos años no lo cantaba. en los tiempos recalcitrantes me quedaba sentado mientras la gente adoptaba esa postura rígida, simuladora... luego me ponía en pie, para no ser tan agresivo, pero callaba mientras recordaba al amigo que en el servicio militar se hacia detrás en el pelotón y lo bailaba... pero hace como un par de semanas lo volví a cantar. comenzaba la reunión con aquel montón de chiquitos para contestarles preguntas... eran como 350 en el auditorio de la u, en una mesa, con la rigidez propia de los adultos estaba yo con otros persojes apoderados de la farsa. y comenzó el himno... mierda, dije. nunca he podido entender qué tiene que ver el himno con un evento. símbolos patrios mis huevas. pero allí estaban de pie, en primera fila, los pequeñitos de preescolar, fervorosos, con la mano el corazón, cantando. y canté, feliz, canté, y esta vez el himno, en medio de su absurda simbología, me supo a tierra patria.

de la cobardía

suena U2. hasta eso que en otros momentos me libera (o me olvida, es lo mismo) ahora me humilla.
acabo de escribir algo para Tito de Alencar Lima. y de transcribir abajo ese poema que lacera. llevaba muchos años guardado el primer borrador de mi poema, en el que le suponía otra muerte. luego en agosto lo volví a tomar pero no pude con él. hoy busqué sobre ese nombre que evoca el dolor de mi cobardía y encontré mucho sobre él. en ese agosto en que traté de volver a escribir sobre él se habían cumplido treinta años de su muerte. ahora es un símbolo. antes no había encontrado nada. supe mucho más de él. reescribí el poema. me duelen las manos al digitar esto. hay un dolor que anuncia lágrimas esparcido desde las manos hasta la cara, ahoga.
qué vida tan vacía la mía.
qué vida tan vacía.

Quando secar o rio de minha infância, secará toda dor.

“Cuando seque el río de mi infancia,
el dolor secará.
Cuando sequen los arroyos cristalinos de mi ser,
mi alma perderá su fuerza.
Buscaré, entonces, pastajes distantes,
ahí donde el odio no tiene un techo para reposar.
Levantaré, allí, una tienda junto a los bosques.
Todas las tardes, me echaré en la hierba,
y en los días silenciosos haré mi oración.
Mi eterno canto de amor:
expresión pura de mi angustia más profunda.
En los días de primavera,
cogeré flores,
para mi jardín de la nostalgia.
Así exterminaré el recuerdo
de un pasado sombrío”.

(Poesía de fray Tito de Alencar Lima, escrito en Francia el 12 de octubre de 1972)

que sepa abrir la puerta para ir a jugar

que sepa reír. ya es demasiado con el cotidiano horror del mundo.
que sepa jugar. descifrar el canto de la lluvia, la caricia de la niebla.
que nos volvamos a inventar en el mundo, en el río, en la montaña, en el cuerpo, en la risa.
que sepa abrir la puerta. mi puerta. que vuelva mansa y feroz inocente mi mirada. que salga yo de la oscuridad, que el sol y la luna y el estruendo de chicharras sean los del primer día bajo el conjuro de su presencia.
para ir.
para ser.
para estar.